René Dayre Abella
DE UNA CARTA A UN AMIGO
A Carlos Aguilera
Yo fui feliz aquí
un día escribiste arañando la pared
mientras Janis Joplin se rajaba la voz
y el cuarto se llenaba de notas.
Luego vi cómo te alejaban de mí
y te empujaban al lugar más oscuro.
Ahora que te has vuelto un paria por decreto
Y que esperas inútilmente en la cárcel tu proceso.
Miles de jóvenes como tú broncean sus cuerpos al sol
y se abrazan a otros jóvenes supuestamente machos
en solidaridad militante.
Y todo esto en el marco del Festival Mundial*,
que como sabes, se celebra por primera vez en Cuba,
este verano.
*Festival Mundial de
ALGUNA VEZ ME LLAMASTE POETA
A la memoria de Charles Tamayo
De joven escribí largos intentos de poemas.
Ahora sólo escribo garabatos
al dorso de un boleto de autobús,
o en el respaldo de una prescripción
para mi artritis.
Mi buen Charles,
cuánto extraño tu voz
llamándome poeta.
“La vida. Es inteligente quien la comprende.” (Frase registrada como una psicofonía y atribuida a una entidad espiritual, tal y como aparece en el libro de Gabriela Alvisi, transcomunicadora italiana, “Las Voces de los Vivientes de Ayer” editado en México por Edivisión Compañía Editorial S.A.)
NATURALEZA MUERTA
A la memoria de Miguel Barco, pintor.
No son más que cáscaras
dejadas por abandono
sobre la mesa donde me preparo
el desayuno.
Pero, Miguel cree ver en ellas
los elementos justos para plasmar su arte.
Yo soy menos imaginativo y sigo viendo cáscaras.
Cáscaras y rastrojos que me recuerdan cada día
que habito un cuarto miserable,
rodeado de gentes miserables
en un país donde sólo gobiernan
los miserables.
Ciudad de
PAISAJE ONIRICO
Cuando el sol se pone detrás del lomerío
el vuelo de una paloma surca el cielo.
Y entonces aquel hombre,
que nadie sabe de dónde vino
con una voz muy antigua exclama:
“ ¡ Ha llegado el reino de
Pero, nadie le escucha, porque todos están muertos,
o dormidos.
PENDIENTE PARA DISCUTIR EN UN NUEVO CONGRESO
A Heberto, en gratitud, por abrirnos los ojos.
¿Quién me empuja a dialogar a solas con mi sombra?
¿A inventar soliloquios en la tarde?
¿A escurrirme por los estrechos vericuetos memoriales
clavándoles un puñal a mis recuerdos?
¿Quién me grita desde el fondo?
Desde las páginas de un viejo libro
Carlos Marx me invita a transformar al mundo.
Voy a seguirle en el intento,
pero me amarran las manos y los dedos.
Me esconden ciertos libros.
Me acuchillan las palabras.
Y dejan que me pierda
en unas largas disquisiciones tortuosas.
Me piden que ejercite mi intelecto
vaciado ya de silogismos y de razonamientos,
donde no siempre cabe la dialéctica.
Luego me invitan sonrientes a engrosar el coro
de autómatas que aplauden entusiastas.
Más tarde me pedirán que me convierta
en una débil vocecita.
PUERTAS
Las puertas son
hendiduras abiertas a la noche,
agujeros
jirones deshilachados
en el costado virgen de la tarde
ranuras resquebradas que miran
donde un loco baila jadeante.
Puertas
punto final de un laberinto
acceso definitivo
a la loca vacuidad de cada día
puertas, puertas
lecho improvisado
que aspira el aire de mi aliento.
Ciudad de
Verano del año 1979
UN CADÁVER EXQUISITO
A Miguel Barco
Escribir poesía
debe ser siempre un acto lúdico
eso dijo -- o quiso decir – André Breton
y propuso el juego del cadáver exquisito.
Miguel Barco y yo
quisimos escribir juntos un poema.
Miguel escribió:
“¡No soporto las lilas! ¡Me sofocan!”
Yo escribí:
“¡Odio las sonrisas estúpidas y evito los saludos!”
Ahora Miguel se pudre en una celda
donde no crecen lilas.
Yo me apresuro a terminar mis líneas
para evadir la sonrisa estúpida del cederista
que cada noche me vigila.
Cederista: Miembro de los Comités de Defensa de
René Dayre Abella:
Banes,Cuba (1945) Poeta y narrador. De joven integró
